Навстречу ветру. Энциклопедия (стр. 202)

Вера, я держу своё слово: никаких рассуждений в Вашем дневнике!
Но не могу не задать вопрос по англ.кухне и англ.быту: что за "шерри" пьют "графья" из романов и прочие личности, рангом пониже (кроме совсем простых, которые хлещут джин)?
Поиски в интернете так и не дали ответа на вопрос: это имеется в виду херес?
Любопытствующих в инете полно и все жалуются друг другу, что находят 3 варианта:
- вишнёвка ("графьям", вроде, не по чину);
- херес;
- любое испанское белое креплёное сладкое вино.
Херес, ИМХО, не сладкий (совсем удержаться от ИМХО всё же не смогла...).
 
Это действительно херес. Импортировался в Великобританию большими партиями с XVI века, потому что морем близко и удобно. Впрочем, как и многие другие виды испанских продуктов. (Апельсины и лимоны, которые в песенке "Oranges and Lemons", тоже испанские и португальские.)
 
Вера, я держу своё слово: никаких рассуждений в Вашем дневнике!
Но не могу не задать вопрос по англ.кухне и англ.быту: что за "шерри" пьют "графья" из романов и прочие личности, рангом пониже (кроме совсем простых, которые хлещут джин)?
Поиски в интернете так и не дали ответа на вопрос: это имеется в виду херес?
Любопытствующих в инете полно и все жалуются друг другу, что находят 3 варианта:
- вишнёвка ("графьям", вроде, не по чину);
- херес;
- любое испанское белое креплёное сладкое вино.
Херес, ИМХО, не сладкий (совсем удержаться от ИМХО всё же не смогла...).
Можно, влезу? В 1997 я была на конференции в Кью, где по программе планировалась "постерная сессия и шерри". Участники изучали развешенные постеры с научными материалами, в это время их обносили маленькими стопочками около 30-40 мл со спиртным напитком темно-красного цвета. Я постеснялась поинтересоваться деталями, но по ощущениям там было градусов 15-16, вкус явно вишневый, умеренно сладкий. Тогда мне показалось, что это был вишневый вермут.
 
Увы, мне сейчас и не вспомнить:( Только если найду в старых своих бумажных завалах программу этой конференции.
 
...а я обнаружила про арфу и хочу сказать, что арфа - это здорово.
Я попробовала как-то поиграть в музее музыки, получилось; сразу очень захотелось научиться, но я сказала себе, что, пока не освою на нормальном уровне сантур, который уже стоит у меня дома, никакой арфы не будет.
Осваиваю.
Медленно :D
 
На какой арфе играли в музее, на педальной или леверсной?
Посмотрела сантур. Интересно звучит.
 
Когда герой - не ты

Посмотрела вчера фильм ужасов "Инсомния". Наверное, это первый ужастик, при просмотре которого мне не было страшно, даже тогда с традиционным "та-дам!!!" в кадре появлялась нечисть. Мне было интересно. На экране показывали кое-что хорошо знакомое.

Это фильм о театре и, шире, об искусстве. Некая странная режиссер ставит в заброшенной психбольнице пьесу, написанную душевнобольной, давно умершей. Ее метод - работа актеров без сна. Постепенно они начинают видеть духов, а на 108-м часу бессонницы входят в такой плотный контакт с загробным миром, что умершие больные овладевают ими.

Показано это очень интересно: фильм начинается предыдущей постановки. Актриса идет по заброшенному коридору и, как объясняет режиссер зрителям в реальном мире, встречает в загробном мире больную, застрявшую во времени, и повторяет ее поведение. Зрители видят актрису, сидящую перед зеркалом и расчесывающую волосы с такой яростью, будто она поставила цель догнать и перегнать электростанцию. Актриса не знает, что она копирует поведение человека, за которым просто наблюдает в параллельном мире.

С литературой примерно так и есть - кроме того разве что, что тебе надо записывать, а не просто повторять за кем-то его действия.
Наверное, лучшее в этом процессе - то, что ты видишь другого и пишешь о другом. Не о себе.

Однажды один из читателей упрекнул меня, что в двух рассказах главную героиню зовут Вера. Ну, а что я могла поделать? Рассказы из моей жизни. Как ее еще звать могут? Да, знаю, что нормальные авторы все-таки дают разные имена в таких случаях. А как я могу? У меня просто не получилось бы. Аутист, демонстрирующий полевое поведение, не будет пытаться открыть закрытую дверь, пусть даже она и не заперта.

К счастью, теперь такой проблемы нет.
Героиня романа "Женщины, лошади, власть и война" решила заниматься именно тем, чем я давно хотела. Если не у меня, то пусть хоть у нее это будет. Ей даже географически ближе там работать, чем мне. Так я рассуждала, пока она строила свои планы на жизнь.
А потом она сделала то, на что я бы не решилась. И тогда стало очевидно: она не я, пусть даже роман и от первого лица и я пишу о вроде был знакомом мне и понятном. И это прекрасно.

Это хорошо, когда можно писать о ком-то из платоновского мира идей. О себе писать в последние годы почему-то надоело.

И самое интересное в этом - преломление собственного опыта в чужую жизнь. Да, у меня такого не было, со мной такого не происходило, как с ней, - но со мной было что-то близкое и похожее либо что-то, вызвавшее во мне похожую реакцию. Значит, я смогу написать о ее ситуации.
 
Интересный пост у Эволюции о критике, запросах на нее, эмпатии и рефлексии (хотя и грубовато по форме): https://evo-lutio.livejournal.com/824642.html

Вспомнилось, как когда-то давно на этом форуме в разделе "Творчество" я играла в литературного критика. Да, я скажу именно так: играла. Не в значении "притворство", "шалость", "игра на чужих нервах", т.е. на нервах авторов, он же троллинг по-современному... Скорее, в значении "занималась ерундой". Но это делалось с самым серьезным видом. Потому что мне так хотелось и так виделось правильным. Ключевое слово "мне". Еще и руководство собиралась написать по этому делу... хорошо, что так и не написала. Как вспомню, так вздрогну.
Но тогда все было серьезно. Зачем? Просто мне нужна была помощь, обратная связь по поводу моих текстов. Я искренне считала, что если я буду помогать другим, кто-нибудь, глядишь, точно так же поможет и мне.

А помощи все не было и не было.
Мне было обидно. Я же так стараюсь, а мир мне за это в ответ - ничего.
А когда меня все-таки критиковали, я обижалась и старалась оппонента переубедить. Хотя и отрицала это: ну, как это так, что ты за критик, если сам обижаешься... Я видела в этой реакции свою слабость - собственно, так оно и было, но я этого ужасно стеснялась.

Я так и не получала именно такой критики - в такой форме, в какой делала это сама. Наверное, кто-нибудь из вас да помнит: долго, подробно, детально.
Наверное, получи я обратную связь именно в такой форме, я бы успокоилась, потому что именно этого и хотела. Но не уверена.
Повторить эту форму за мной другие не могли по очень простой причине. Пару раз мне кто-то ее озвучивал, но внутри себя я этого не приняла, потому что не понимала.
Просто у каждого своя жизнь и очень много забот. Много дел у взрослых людей, правда. Чтобы написать достаточно подробный разбор чьего-то текста, пусть и не очень длинного, нужно немало времени. А его чем дальше, тем меньше.
У меня в юности это время было. У других, кто старше меня - нет.
И у меня теперь его нет тоже, а если появляется, увы, его приходится тратить на психологическое восстановление после чего-нибудь. После самой обычной повседневной нагрузки даже. Ты юная, тебе больше всех надо - ты и разбирай, но не требуй от других.
Теперь вижу, что все равно не стоило. Единственная польза от этого - я научилась редактировать тексты. Но не факт, что этому нельзя было научиться как-нибудь по-другому.

Инфантила очень обижает нежелание окружающих ему помогать.
Самое сложное в процессе взросления - осознать, что ты один. Совсем один. Некоторыми видами опыта ты ни с кем не сможешь поделиться. Не сможешь о них даже рассказать. Раньше ты делился запросто, и с теми, и с другими, не понимая, что прежде всего сбрасываешь свое психологическое напряжение. А теперь не получается, потому что что-то подсказывает: не надо.
Никто не обязан тебе ничего даже подсказывать. Подскажут - хорошо, спасибо. Не подсказывают - давай как-нибудь сам.
Уже почти получилось примириться с этим.

В посте рассматривается еще один важный момент:
Многие переводят на себя, думая, что описать свой личный опыт - это самое нейтральное, что можно сказать. Это отнюдь не нейтрально. Наоборот. Сослаться на себя - это привести себя в пример.
Уже думала об этом не раз и не два в связи с темой пищевой аддикции. Именно так у меня и было: я всего лишь рассказала о своем случае близкому другу - в итоге друга потеряла, а ему мое хвастовство обошлось еще дороже.
Или в книге такие вещи воспринимаются по-другому? Ответа на этот вопрос пока нет, значит, надо думать дальше.
 
На днях получила приглашение на конференцию по биотехнологиям для молодых ученых, в которой участвовала два года подряд. Больше участвовать не могу: в этом месяце я вышла из категории молодых ученых.
Как говорится, старость подкралась незаметно.
 
"Ветераны" в молодежных конференциях обычно участвуют уже на правах мэтров, с заказными большими докладами.
 
Больница на ветрах



Пьет бессонницу больница
На простуженных ветрах,
Улетают листья-лица,
Спящий агнец на руках.
ДДТ, "Больница"



Это место слишком известно, чтобы называть адрес. Когда мы вышли из автобуса, оставалось только перейти на другую сторону дороги, а пункт назначения был прямо напротив - огромное здание цвета слежавшегося снега, царившее над шоссе, обдуваемое всеми ветрами. Странная мысль посетила меня: эта больница занимает очень выгодное положение, позволяющее контролировать местность на большое расстояние вокруг, и если когда-нибудь здесь будут бои...

Бой здесь и так идет каждый день и каждую ночь - другой, незримый. Вдоль длинного корпуса женщина катит в коляске девочку лет пяти-шести, она уже ходит с трудом. Мать катит коляску одной рукой, другой удерживает чемодан на колесиках и большой пакет, из которого торчит кукла и складная колясочка. Заселяются в больницу. После проходной им помогает посторонний молодой человек; у дверей детской поликлиники он желает им удачи.

В вестибюле не пройти от колясок всех размеров. У меня кружится голова от мелькающих лиц и детских голосов, на меня давит низкий потолок, но надо соображать, что и куда, взять, что ли, номерок электронной очереди.

На втором этаже мы видим их - детей в масках, с голыми головами.

- Я сейчас упаду в обморок, - шепотом признается мама.

Спокойно, только спокойно. Не хватало еще и мне упасть.

Прежде чем присоединиться к играм в коридоре, сын долго смотрит на лысых мальчиков, его лицо вытягивается. Он видит странное, непривычное и не находит этому объяснения.

Из-за двери кабинета время от времени слышен характерный звук, когда включается томограф.

Присаживаюсь: ноги болят. Кое-кто устроил истерику, когда брали кровь из пальца, - пришлось удерживать, сжимая его коленями.

Идем в другой корпус по мостику-переходу. За лестницей видим прозрачные двери в отделение, где обитают они - дети в масках, с голыми головами.

Возле кабинета УЗИ, прямо в очереди, дремлет под простыней девочка-подросток на каталке. Еще утро, а она совсем без сил. Ждем долго, очень долго. Мимо провозят пациентов на инвалидных колясках, один раз провезли на каталке ребенка, завернутого, как кулек, в простыню. В ногах у него маленький пакет с вещами - наверное, переводят из реанимации в палату.

Господи, сколько горя кругом. Это место пропитано страданием. Слова "надежда", "борьба", "жизнь" банальны, затасканы, их смысл стерся. Слова "да будет воля Твоя" останавливаются, застывают на устах. Здесь я вижу лишь страдание во всех видах. Не приведи Господь. Матери обсуждают между собой тонкости лечения, говорят почти весело. Ну а как еще? Иначе просто сойдешь с ума. Смотрю на них и думаю: а что, если?.. нет, а вдруг?..

Не знаю, что потрясло меня сильнее - вид больных детей или огромные чемоданы, с которыми они госпитализируются вместе с родителями. Въезжают надолго.

"Милый мой, взгляни в окно..." Во дворе между корпусами - пустые детские площадки. Рассматриваем аквариум, витрину с поделками из бисера.

- Ты что делаешь?!

Сын не поделил игрушку и лупит крошечную девочку-киргизку, но та непроста, не дает себя в обиду. Отвожу его руки, блокирую удар - и вдруг замечаю, что у девочки нет правого глаза. Оборачиваюсь и вижу другую девочку с покрасневшими, сведенными веками. Обитель фоморов, прости Господи, половинчатых существ, что глядят несуществующим глазом в загробный мир.

Мимо проехал в кресле подросток с разрезанным спереди горлом. Я сглатываю и чувствую: шейная мышца, поврежденная при пункции, болит до сих пор.

- Надеюсь, мы с вами больше не увидимся, - говорит врач, закрывая медкарту. Мы тоже на это надеемся.

Они до сих пор иногда приходят ко мне во сне.

Господи, храни обитателей больницы на ветрах.
 
Знакомое место...
Лена ( которая с аппалузами, да) провела там с сыном ооочень много времени....Лет , почти 10 назад, наверное год безвылазно практически. Сейчас, слава Богу, хоть и тоже довольно регулярно, но уже просто обследования, раздвижки, если операции, то плановые, по замене протеза...Остеосаркома бедренной кости, нашли, когда сыну было 5 лет
 
Вчера получили результаты гистологии. У ребенка в итоге доброкачественное новообразование, хотя и воспалившееся. Операция была в декабре.
У меня тоже ничего злокачественного не найдено, однако результат не стопроцентный, т.к. большая часть стекол испорчена, и так второй раз подряд. В феврале надо будет перепроверяться.
 
Сверху