Мне очень совестно, что нет у меня стихов о жизни моих животных, а есть стихи об их смерти. И происходило ЭТО в новогоднюю ночь или за пару дней до неё. Была естественной их жизнь рядом с нами, а неожиданная смерть кого-то из них - всегда переворот, взрыв душевный, психологический, слов не подобрать :cry: И я выкладываю на бумагу, как многие, их уход. По три, по четыре года, по 10 лет прошло после их смерти, а я так часто думаю о том, что они тогда чувствовали, как больно им было, как смотрели, мурлыкали, хрипели... Конечно, вспоминаю их здоровыми, весёлыми, кусачими. Но смерть их неожиданна или случайна - именно это убивает меня.
Кошки мурлыкают в двух случаях - когда довольны и когда им очень больно. Наша Симка так громко мурлыкала, она еле двигала лапками от боли (острый асцит или брободная язва - не вскрывали). На другой день написала стихи, где на первом плане даже не Сима, а врач - единственный пришедший из десятка ветеринаров, которых я обзванивала и искала в посёлке и в городе. Только сейчас и заметила, что Симкины страдания я обошла стороной. Я-то вижу их между строк, а читатель?
А я шептала: "Ты услышь
Мой горький плач.
Приди, спаси кошачью жизнь,
Звериный врач!"
А за окном пел и кричал
Хмельной народ,
Ведь по планете первый час
Шёл Новый год.
Но со спокойствием в глазах,
Что взглядом жгли
Пришёл ты в дом, где боль и страх
Приют нашли.
Когда впервые, не скрипя,
Открылась дверь
Взглянул с надеждой на тебя
Мой робкий зверь.
Он недвижим был и чуть жив
От страшных мук,
И верил в таинство чужих
И чутких рук.
Они творили чудеса
Не в первый раз,
И ярче стала бирюза
Кошачьих глаз.
И вот, уже смеялись мы
Над жутким днём,
И южным запахом хурмы
Был полон дом.
И кошку нежно, как фарфор
Ты клал на плед...
Но, словно смертный приговор
Пришёл рассвет.
Всем стало ясно, хоть кричи,
Что вышел срок,
Что все мы были палачи,
А ты - не Бог.
А во дворе пел и кричал
Хмельной народ,
И по земле девятый час
Шёл Новый год.
Почему я вспоминаю больше подробности смерти, а не жизни? Я же извращаю память о ней.
Собаке было было всего 4 месяца.
На смерть моей собаки Бэверли
До безумия тихо лежала,
Умирая на алом снегу.
Я шептала, шептала, шептала
Её имя в каком-то бреду.
Тормоза не визжали и страшным
Был о белое тело удар.
Уносилась машина всё дальше,
Позади оставляя кошмар.
И от ужаса в карих глазёнках
Не могла я свой взгляд отвести.
Не познавшего жизни ребёнка,
Поняла я вдруг - мне не спасти.
Не дышала она, не стонала,
Как увядший цветочек - точь-в-точь,
И, рыдая, туда я бежала,
Где, быть может, смогли б ей помочь.
Но косились испуганно тени,
Разбегались, предчувствуя смерть.
И в бессильи упав на колени,
Я её всё пыталась согреть.
Но не билось сердечко, не билось.
И впервые в декабрьской тиши
Я молилась, молилась, молилась
За спасенье собачьей души.
Ей, конечно, откроются двери,
Что ведут в безобидный рассвет.
Но не верю, не верю, не верю,
Что собаки моей больше нет.
О смерти животных у меня мало стихов. Это прогноз благоприятный, по крайней мере.
А что скажете про песню? Мотив тут, по-моему, сразу очучается, а?
