Утро, ты стоишь лохматый,
Неопрятный, черной масти,
В деннике твоем порядок
Был, наверно, до ненастья.
А сейчас там ровным слоем
Сено кто-то распетрушил,
Нет бы есть его спокойно,
И стоять, в угол уткнувшись.
На боках твоих опилки,
Конюх, видно, зря старался,
Драил щеткой буйну...